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| ORDUÑA BIZKAIA PAIS BASCO |
“Vivir es una cosa y conocer otra” …
“hay que actuar como si nuestra pervivencia en
el tiempo fuera indefinida, esto es, hay que actuar como si la existencia
contara con una fidelidad, aunque tal finalidad no exista”
María Zambrano.
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UN VASO VACÍO Y UNA BOTELLA MEDIO LLENA.
En una vieja y destartalada cocina, con el
suelo de piedra y tierra, rodeada de muros centenarios que un día
fueron muralla de la ciudad la que le contempla. En su cocina, con su
chapa enrojecida por la combustión del carbón que se quema lentamente en su
recinto, entre unos aros de acero caliente una perola con agua, se cuecen unas
papas cuya ebullición contempla. Mientras gotea incesante un viejo grifo, y un
antiguo cordón cae desde el techo ennegrecido, sujetando un cable y una
bombilla, la cual soporta una tira de papel goloso para las moscas, que quedan
atrapadas en ella cuál rica miel.
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Sentado en una deteriorada silla de madera,
desde un rincón, en una mesa carcomida por la polilla al lado
de la ventana, con algún cartón cubriendo los rotos que tenían los
cristales; se halla un hombre en soledad, cabizbajo y pensativo, contemplando
la ceniza que caía de la ventanita de la chapa, el alimento que podrá digerir
él y su familia.
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Empujado (quizás obligado) por todo lo que
supone para él la bebida, creyendo poder de esta forma mitigar la angustia que
le atormentaba entre la miseria que comparte noche y día y el recuerdo de un
padre asesinado en una contienda, fratricida la que les obligaron a emigrar,
por el peligro de sus vidas al ser expulsados de sus tierras, las que
cultivaban mientras su padre vivía, antes de quitarle la vida.
Con un vaso vacío entre las manos, mirando de
frente con ansia a una botella de vino, —medio llena, medio vacía—. Su único
remedio para aplacar la pena que le oprime, que le atenaza el corazón tierno y
sensible. No puede soportar tanta miseria, tanta desesperanza, tanta injusticia
que fluye ante su vista. A través del cristal de la ventana penetra un rayo de
sol que, al toparse con el cristal de la botella, impregna con su luz su cara
triste y seria.
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Sus ojos azules brillan cual cristal,
humedecidos por el líquido que fluye de ellos, por el resplandor del rayo de
sol que los enfoca, escuchando el sonido de las campanas de la parroquia de la
ciudad donde reposa, cuyo sonido le recuerda los de su eterna campana de la
Torre de la Vela, de su Alambra, en su Granada.
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Su mente se traslada a otras tierras. Afloran
sus recuerdos, brotan como un chasquido en el fondo de su alma. Recuerdos de
cuando compartía con los suyos las labores del campo y el ganado, comiendo en
la mesa los alimentos del campo, en su Vega, en Granada. Cuando de improviso,
como un zarpazo, se encontró envuelto en la refriega, dejando en cualquier
parte sembrado entre la sangre y la tierra, la figura de un padre y ya sin nada
que pudiera liberarlo ¡había salido tan mal parado! Su mente se trastornó.
El odio le atormentaba el alma, no podía convivir con aquellos que quitaron la
vida a aquel que tanto los amaba.
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Arrojado de sus tierras se vieron obligados a
emigrar con su muerte, que volvería a resurgir en cualquier lugar de la
pedanía, para buscar otros horizontes, otras tierras donde poder de nuevo
renacer, para intentar olvidar tanto despropósito y mitigar la pena la que con
el transcurrir del tiempo no pudo superar por las condiciones de la vida en la
que inmerso se halla, que trata de mitigar con la bebida los recuerdos, ya
lejano, que atormentan su existencia y que trata de inculcar a los que con él
convivirán.
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El vaso sigue vacío tras su cristal
transparente. Mientras sigue mirando fijamente a la botella —medio vacía, medio
llena— resuena en su cabeza el fluido que manará por su seca garganta, que
llenará su estómago vacío y seco.
Sigue mirando con fijeza y con ahínco esa
botella —medio llena, medio vacía— distinguiendo el líquido negro que
resplandece del cristal; su contenido cree que aplacará sus penas aguantadas.
Dando una bocanada a su cigarro, lanzando el humo al techo de la cocina,
contempla cómo se diluye, mientras resbalan unas lágrimas por sus ojos que no
puede contener y que se limpia con el borde de la manga de su camisa. Girando
la cabeza ante el atrevimiento de un ratoncillo que sale de los huecos de la
muralla y algunas cucarachas que están esperando la oscuridad de la noche para
apoderarse de la cocina, todavía tiene una sonrisa para estos compañeros que
comparten sus vidas noche y día.
X
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Su lucha por dejar a un lado la bebida es
truncada por la debilidad y las malas compañías. Sujetando el cigarrillo
consumido entre los dedos quemados e impregnados de nicotina acumulada, no
pudiendo contener tanto suplicio, arrojando la colilla encima de la chapa para
poder coger con su mano temblorosa el recipiente ennegrecido de líquido
destructor, para llenar hasta el borde el vaso que retiene entre sus dedos
huesudos y secos, para elevarlo con viveza. El líquido penetra con ansias por
su seca garganta, deslizándose por ella, y siente el cosquilleo en el estómago
seco y mal alimentado y el aroma del vino sube por el intestino hasta la boca.
Él quería olvidar sus penas y los efectos del
alcohol producen en sus entrañas un efecto no deseado.
Su personalidad se transforma.
Su carácter se hace agrio y bronco.
Y sus pasos dirigen a una cama de humildad
bien manifiesta.
Ya no es lo mismo.
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El alcohol le ha trastornado. Le hace perder
la cabeza, y el control de su mente, mente débil, que cambia su personalidad
sin darse cuenta de sus actos. Su estado se hace incontrolable. Postrado en una
vieja cama, con su colchón de negra lana empobrecida, se halla, soportando su
terrible borrachera.
Gritando entre sollozos:
— ¡Acercaos!, ¡acercarse!
— ¡Con urgencia! —le dice a una mujer
desconsolada y a sus hijos y su madre, la que siempre los acompañaba.
Mirando ésta en el estado en que se encuentra,
sujetando un niño entre sus brazos y rodeándole otros que le
contemplan, entristecida y con pena y lágrimas sinceras contemplando la escena,
mientras ofrece su mano a otra criatura y otros a lo lejos les observan.
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— ¡Que venga mi hijo! —repite entre sollozos
de impotencia.
— Te dejo al cuidado de tus hermanos, —le dice
a un chaval que no entiende lo que pasa.
Cuida a tu madre, que yo no valgo para nada
—cogiendo entre sus manos huesudas y sucias la menuda mano del niño, que
llorando contempla tan triste escena, sin poderse soltar de tan poderosa garra.
Lentamente se duerme por el efecto del alcohol
que ha consumido y la mano poderosa suelta su presión para que unos minúsculos
dedos se desprendan de una pesadilla.
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La pobreza, la miseria todo lo invade. La
botella queda vacía encima de la mesa. Junto a la silla ladeada, se ha quedado
la sombra de un hombre trastornado por los efectos del alcohol la desazón y la
miseria, aquella que lo superó de un tiempo pasado, de penurias y tristezas
compartidas, con aquellos que sobrevivieron a tantos desencuentros de un pasado
que quisieran olvidar en un despropósito, donde la libertad estaba prohibida
por los tiranos de la dictadura.
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Debemos recordar nuestro pasado. No podemos
ocultar nuestra historia, todo lo que acaeció en nuestro entorno, ni a seres
humildes que lo dieron todo porque otros siguieran viviendo aquí en la tierra,
a pesar de sus miedos y penurias, después de una guerra fratricida y en una
feroz absolutismo que trataba de estrangular sus vidas ya que, ni en su tierra
podían vivir su día a día, ni caminar por sus calles sin encontrarse con los
caciques que asesinaron a su padre, y le reprochaban su condición de hijo de un
republicano al que había que represaliar por haber tenido un padre honorable
que defendió la libertad de su tierra, ante la sublevación de gentes
miserables... ¡y su cuerpo, nunca supo donde lo dejaron! para poder darle una
sepultura dignamente; duermen sus restos en cualquier parte en las fosas de
huesos que adornan las entrañas de su tierra.
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| CIUDAD DE ORDUÑA-BIZKAIA-PAIS BASCO |
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| NATURALEZA ENTRE SUEÑOS |
01.06.23
Antonio Molina Medina
