EL COBRE – ALGECIRAS



Río de la Miel (Algeciras)

Retroceder en el tiempo, en la distancia

rebuscando en la trastienda los más veraces recuerdos

que se agolpan en su alma con fieros impulsos

que pululan por su vista, donde su memoria brama.

Desde lo alto de la sierra gimen llantos,

las lágrimas las trasporta el viento

cuando divisa su entorno, a sus gentes

que aún recuerdan sus recuerdos.

El río surca por el Cañón, orgulloso de su historia.

Los molinos lo acompañan se solazan, tiemblan.

Comparten con él la vida, de sus hombres, de la tierra.

Los campos saben a trigo, a cebada y a lentejas

avena y garbanzos del viejo Chorro

sigue siendo sangre que almacenan sus venas,

bombea corazones de esperanzas y quimeras

en las bocas de sus cántaros ellas llevan la solera.

Las chozas ya se divisan a lo lejos

sus techos de palma y junco soportan el duro invierno

Mientras bramar de animales se acurruca junto a ellos

dándoles el sustento a esos cuerpos mecidos por el viento,

Las reatas de bestias surcan los caminos trasportando el trigo

hasta la añeja era en la noche negra les guía la luna…

Tiros de caballos trotando la parva, el trillo la corta,

la rompe, la parte, remueve su mezcla, los niños disfrutan

montando en su lomo arrastrando bridas de animales nobles

que giran y giran mientras bronco viento

separa el trigo de la suave paja el viento jalea

sintiendo el lamento, dejando al compañero que creció en su cuerpo.  

De las chozas surcan hilitos de humo y de sueños

Donde aprietá la ‘calo’ del astro rey sin miramiento

La candela arde briosa del chaparro viejo

Que acarrea los sueños de los lugareños.

El río se embravece, se sale de su cauce

Los ojos del puente los cubren, los ahoga

salta su cielo incomunica a su gente.

Trozos de sus chozas lleva la corriente.

Todo son atenciones, ayudas, concordia.

El hombre es aun hombre. La tierra le acoge

brilla la cordura por toda la zona

las gentes humildes se ayudan reparten el pan

lágrimas, su honra. La solidaridad los mueve

los hace más cómplices de su propia historia

qué libros no narran las bellas historias

de épocas sublimes en humanidades

donde el hombre era hombre

la tierra era tierra sin cemento en bloque

que oculten la vista de lagrimas saladas

mirado animales pastando en las lomas.

Ya no brota el humo de la vieja candela

los troncos no arden, la tierra, no es tierra

los hombres manchan todo lo que tocan

destrozan la choza a sus moradores a su vida entera.

 A. molina