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| El señor Cristobal con los frutos de su huerta |
Unos me dicen soneto.
Otros, versos de ocho
sílabas.
Quintetos, señalar me hacen.
Pero yo no entiendo ni
comprendo.
Solo intento y en silencio
calar como una sandía
lo profundo de unos versos
que brotan del corazón
y divulgan mi cerebro.
Que expresar quisiera hacer
como la flor al romper
con la fuerza de su ímpetu,
expandiendo las semillas
que al explotar en mi
interior
se disipen en el tiempo,
en esas verdes praderas
que están en mi pensamiento.
Antonio Molina
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