DESDE SU LIBERTAD ENCONTRADA

Volví a mi sombra, la que me protegía,

en mis noches de estrellas

que afrontó mi cuerpo, del rocío que

mojaba mi conciencia entre olivares y hienas.

Sombra mía de antigua figura, cuando las

ortigas enarbolaban sus finas y plisadas hojas

cual alimento para la gallinas y pavos y crías.

Sombra antigua, la que nos dejó entre reatas

de hormigas en días de luto, días de sequía,

que todos tememos. Hoy la buscamos

como un salvavidas, donde las aguas solo

acaparan su figura, mientras la sangre de

un niño se desliza junto a la suya, sus ojos

se encuentran y su figura se ensalza y se

quiebra entre regueros de hormigas voladoras,

capaces de salir de la nada, por todas las rendijas.

¡Ay, mundo! que vives sin sueños, sin voces

que tiemblen por el pavimento, donde las palabras

buscan libertad, en los rincones olvidados de

su invierno, escondrijos relegados. Sombras que

supuran descubriendo su cuerpo, entre los cartones

y polvos de olores su cuerpo.

Hoy ríe con ganas y bosteza nauseas de brea

que dejo atrás su cuerpo, porque se siente libre

con los niños que llevamos dentro, jugando

en la parva, como una hoja en el viento.

Porque yo no soy nada, solo escribo palabras

rellenando los surcos del arado que aprieta mi mano,

donde el hombre se expresa y calla sin aliento.

Llegue con cautela al otro lado de la valla

al llegar a su invierno y sentí las punzadas

de mi tiempo postrero, que se aferra a mi alma.

Triste momento que, como un lamento mi nombre

se me escapa de dentro: ¡ Antonio Molina Medina

de la vega de Granada! implicado entre voces de

muertos que me reclaman  palabras, depositando

los versos que derrama mi alma.

Muy cerca de mi rio, de los ríos que circulan por

mi alma, donde lo humano se precipita sin salario

pero con el azul de su mirada, cual briosos destellos

que el viento ataja, para mezclarlos con las hojas

de sus lágrimas.

Palabras puras. Impuras palabras, pero con alma.

Folios despedazados mezclados con sangre y agua,

la sangre derramada entre tenue luz y cal viva

donde se mezcla el amor, la esperanza y la nada.

Yo no soy nada, ni la nada me ampara, solo la

libertad será hoy mi amada, su voz frente a

las alambradas. De la farsa de voces que hablan,

son solo palabras, mentiras que dicen,

donde las horas se pasean por el tiempo y la luna

nos castiga con su sabia, entre relojes de arena y palma.

Como gallo sin cresta, entre voces y sombras

se repite el pasado.¡ No hay lugar a la esperanza!

Sin recuerdos ni agravios, sin sabores a alcobas

donde fluía la sangre peregrina y fecunda que

nos robaron, sin noches de gloria, sin templanza.

Los pupitres se llenan de turbaciones y los hombres

se mecen entre las brasas, buscando los caballos

que relinchan retumbando por el pavimento

sus fieras pisadas. Pisadas de niños que gritan ¡reclaman!…

Muy cerca de su alcoba buscan su agonía, agonía… agonía.

Entre el equilibrio que encontró en la pradera

oculta entre sombras que abrevaron su alma.

Reptiles amaestrados recorren las ciudades.

Las hormigas se agitan en las madrigueras

y las cucarachas se descarrían por las baldosas

de la cocina; los rompientes de la mar se acercan

envueltas en saliva y las ratas se afanan

en acicalar las alcantarillas. Cercados, los hombres

se agigantan y se pliegan unidos, fabricando

el barro y la masilla, moldeando cuerpos

que reman la noche, mientras las sombras, su sombra,

corren y corren… buscando asfixiadas su salida.

Antonio Molina Medina

10/12/16