Somos
palabras.
Y
entre sombras caminamos
salpicando
gotas de poesía.
Tinta
vieja se derrama
sobre
pergaminos añosos
que
el viento esparce sobre
renglones
imperfectos.
Pasando
a las hojas de nuestro
libro
paterno, buscando
entre
ellas resquicio de la
historia
primera, que alumbraba
rincones,
horizontes lejanos
al
final del camino trazado.
El
invierno retorna encontrando
Sembrado
el trigo y la cebada.
Al
filo de la noche,
la
luna nos alumbra
y
su sombra protege
nuestra
sombra calmada.
Donde
me cobijo
confiando
que su esfera
me
descubra el lucero
Entre
ramas.
27/10/16
Antonio
Molina Medina
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