Y CONCIÓ A SU HADA MADRINA
Son las siete y media de la
tarde en todos los relojes de la villa.
En un hotel se reagrupan
seres que sólo buscan las cosas bellas,
que aman lo bueno que nos
queda. Que defienden, disfrutan
‘poesía’ sincera. Divina
musa. Cordial amiga.
La que trasforma. La que
inculca al ser humano y lo suaviza.
Día especial. Las musas
vuelan sobre las sillas. Se elegirá
al ganador. Suenan sus ondas
y su cantar. Por su firmeza
saber hacer insertando versos
en nuestros oídos
clavándolos como flechas en
nuestro corazón.
Los versos brotan, surgen las
musas, voces varoniles
mujeres líricas, la música
les brota del corazón.
Selección difícil la del
jurado. La calidad que nace
De ellos llaga a pasión y se
confunde con el soñar.
Vuelven los versos a trastornarnos.
Son elegidos
los que el jurado vio
necesarios, buscando entre ellos
el que será la nueva voz para
reinar un año más.
El silencio es permanente sus
versos nos dan la vida
nos transportan a otro mundo,
otro soñar con plegarias
de sus canciones, versos
divinos que de ellos brotan
llenan de dicha el respirar,
nuestro vivir, nuestro soñar.
El reloj se detiene. El
tiempo se apelmaza. La noche enmudece,
cuando el jurado decide
nombrar con justicia al ganador.
Él no la conocía cuando la
nombraron. Mujer espigada,
cuerpo esbelto, tallado, que
moldearon su figura y su propia alma.
Su pelo negro, su delicada
cintura, y sus piernas de alabastro
columnas hercúleas posadas en
el Estrecho
compartiendo continentes,
uniéndonos a la vida.
Él se fija en ella. Su
cuerpo, pura esbeltez, sus brasas
lo recorrían; manos finas,
dedos cortos
que a un piano arrancarían
puras notas de delicia.
Es difícil explicar la
sucesión de estos hechos.
En balde, la explicación. Los
caminos se entretejen
cada curva tropezamos, ¡una
piedra!,
otras, es esa persona que
creías no existía
pues está muy lejos el
firmamento.
Sus ojos manan de vida. Su
ser sube de la savia.
que alimenta sin medida y le
llena de esperanza,
al corazón mal herido,
entremezclado en la nada.
El tiempo, pone en su sitio
las cosas que él, no sabía
¿por qué la paloma vela?, él
contemplando sus alas
con su simple aleteo le
apaciguaba el alma.
Su estructura se resiente.
Los cimientos se resquebrajan.
La vida se cae a plomo, como
un castillo de naipes,
un castillo de sus sueños,
donde poder cobijarse,
alimentando otros sueños, que
puedan ser realizables.
Al final de su camino, una
luz pequeña arde.
Entre la niebla lo guía. Un
candil o mariposa
Que él ansía alimentar para
que nunca se apague
que permanezca su llama
contra viento en su mirar.
El amor que es de verdad, no
se encuentra en cualquier parte.
Es querer, es amistad, por
eso te hace sufrir y llega a hacerte llorar.
Si es amor verdadero, vuela
el pensamiento en él
Te olvidas de tí primero, vas
buscando su querer.
I
En una cafetería sentados
placidamente dos almas vuelan
entre sorbos de café, para
mojarse los labios y emborronar el papel.
Poder relatar vivencias,
desdichas, alegrías para alcanzar a
compartir un retazo de sus
vidas. Más que sus vidas ‘una vida’.
Es difícil. Él creía
imposible que le harían recordar.
Reviviendo gentes que le
enseñaron a querer,
A sufrir, a amar y a vaciarse
por dentro y confiar en los demás.
Una mujer de tronío corazón
de hueso y carne
enterrado el oro en latidos
excitantes.
Vió lagrimas en sus ojos, los
suyos se le enturbiaron.
Se enturbió su corazón,
sintió su aliento en su rostro
volvió a latir su interior,
apartándole del peso
de su pena desilusión.
Su recuerdo le sosiega, le
conmueve, le devuelve la ilusión,
su corazón es tan tierno que
se deja compartir
sus sueños serán sus sueños,
él lo siente en su latir.
La niebla se disipa
suavemente. Las aguas… las aguas del estrecho
se arrebolan con suavidad
descargando espuma blanca
sobre la arena, pleamar. La
mar. el mar está en calma.
A lo lejos divisa su rostro.
Su sonrisa.
Los ojos cimbreando sus
pestañas.
Sus labios de miel se
entreabren descubriendo todo el nácar
por el que se cuela el aire,
llena su alma de palabras.
Quiere degustar de jugosa
sabia joven, inhalar , nutrir su alma.
¡Que no le falte jamás, esa
luz de ojos y brasa
que nunca le ha de quemar,
porque de cerca le estaña!
II
Transcurrido un año. La misma
playa.
La misma mesa. El mismo
rincón.
Lloraba un hombre por su
regreso.
Hoy todo ha cambiado
Su alma está en calma.
Cree en los milagros.
Existe la esperanza.
El hombre deshecho
repleto de dudas, ya se ve
lejano.
Una paloma tierna llena de
vida,
le ayudó a volar, fue de rama
en rama
estuvo a su lado y le
acompañaba,
le provocó de nuevo lo que
era la vida.
Antonio Molina
sábado, 7 de julio de 2012♠ MAESTRO *En tu día* DÍA DE LUCHA
 |
| Huerta de San Vicente (Granada) |
Una de las cosas más
emocionantes de comprobar es cómo puede entrar la realidad en la creación. Yo
creo que los grandes creadores son los que han tenido la difícil cualidad de
ver y oír. Nada hay más placentero. Para mí se queda en eso el placer, pero
creo que veo y oigo por haber tenido a Federico cerca, y por ser él un ser muy
comunicativo y hacer muchos comentarios en voz alta. (…)
Yo entraba en su
cuarto cuando él salía a leer lo que había escrito. Siempre me producía
sorpresa y admiración, y él entraba y me preguntaba: ¿te gusta?, y yo
contestaba: Sí, pero no sé por qué, y él me contestaba: basta y sobra, como te
puede gustar un cuadro, una música, un paisaje. Abría mucho sus penetrantes
ojos y se quedaba muy serio. (…)…, y me decía: lee, lee mucho y mira mucho.
Míralo todo como si lo vieras por primera vez, y no te preocupes de más, a lo
mejor un día lo haces. (…)
Isabel García Lorca.
Antonio molina
TRABAJO DEL BLOGS DE CARLOS VILLACORTA VALLES
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ELLA
 |
| La Chorrera El Cobre |
Ella, no necesita alabanzas
ni premios para poder soñar,
amasa lo que escribe con el
viento
por la noche con la luna en
libertad.
La luna con el creciente de
su pelo
siente envidia del perfil de
su figura
de la sombra de su cuerpo y
de las torres que sujetan su
estructura.
Siente envidia de una vida
arrebatada
de una juventud seca y
perdida
mujer que ha descubierto las
heridas
por las que aun sangra viva.
Resurgió como caballo
desbocado
la pasión que manaba de su
herida
en la vida de un chaparro
viejo
a través de raíces y
semillas.
Sus ramas briosas le atraparon
le devolvieron la tierra
primitiva
iluminando el camino que
recorre
con el candil de un corazón
que aún palpita.
Antonio Molina
Silencio en los caminos, imbuyéndome en Trocha, manteniendo vivo su recuerdo
Con mi alazán y en silencio deambulo por la sierra,
por senderos y vericuetos que me lleva,
por las veredas que no han desaparecido
a pesar del paso del tiempo.
Al trote de mi cabalgadura
percibo un agradable silencio,
sólo interrumpido por los trinos
de pájaros en libertad que
revolotean al paso de mi montura,
que los hace levantar el vuelo
con sus continuos resoplidos
que fluyen por los orificios de su nariz.
Todo sigue igual,
la sierra, los mismos pájaros,
los mismos trinos, en esa
bendita soledad que me acompaña.
Recuerdos y más recuerdos que mi mente revive
caminando lentamente, cabalgadura y jinete,
como un solo cuerpo, van por la serranía en silencio,
interrumpido por el continuo respirar de mi cabalgadura
que me guía y me hace compañía
en mis horas de aislamiento,
incomunicándome del mundo
que me embarga y me abruma
como el filo de una cuchilla
que se clava en mi corazón,
sin poder evitar la sangre
que fluye de esa herida
manando sangre roja,
como surtidor que sale de mi
propio ser como hálito de vida
que en mi soledad la siento viva.
Antonio Molina
EL TRONCO DE UN ÁRBOL
El árbol cuando chiquito
brota cual tallo celeste.
Sus raíces torturadas
por la fuerza de los aires,
las hojas marchitas
se desprenden de él,
vibrando como joven eficiente.
Pero poco a poco,
año tras año,
el árbol se endurece.
Cubre su cuerpo de corteza
para abrigarse y protegerse,
se prepara para el frío invierno,
del hielo y la posible nieve.
Con el transcurrir del tiempo
ese tronco es diferente,
el viento ya no lo balancea,
el soplo del aire mece sus ramas
y sus tallos verdes.
Irremediablemente,
el tronco se endurece.
Él no se da cuenta
inmóvil el aire lo duerme
pero sus ramas se balancean
mientras sus verdes tallos florecen.
Inexorablemente el aire lo duerme
mientras los tallos briosos
que de él emergen, se ciñen,
se estremecen y gozan
del tronco perenne.
Cuidad de ese tronco
y de donde procede,
nunca permitáis
que la hiedra lo envuelva,
lo ahogue y lo seque.
Tiene nombre de rey
y fue de su gente,
a muchos de los nuestros
nos marcó para siempre.
Antonio Molina Medina
POTE-POÉTICO JUNIO '12 LA DESPEDIDA HASTA SEPTIEMBRE
El pasado martes
26 de junio volvíamos a citarnos en Taberna Zabala, Huertas de la Villa nº 3
para dar cuenta de este ultimo pote de la temporada hasta nueva convocatoria en
septiembre.
El nuevo espacio
ha cambiado considerablemente, está más acogedor tras las reformas que se han
llevado a cabo en él: ocultación de las cámaras frigoríficas, repintado de las
paredes, colocación de un friso que parece cañizo, los cuadros de
Federico...todo a contribuído a que el espacio sea, si cabe, más
acogedor.
Tras prender la
llama de la Luz de la Poesía y saludar a los allí presentes tuvimos un
recordatorio para sendos poetas que con muy pocos días de diferencia habían
fallecido hace un tiempo; homenjeamos al poeta burgalés afincado en León,
Victoriano Crémer, que fallecía un 27 de junio y a Blas de Otero, poeta
bilbaíno, que un 29 de junio también nos abandonó dejando ambos su obra poética
para nuestro disfrute.
Con estos dos
"convidados" comenzaron las recitaciones, múltiples, variadas, jocosas,
primerizas...
Hubo de todo
incluso personas que venían por vez primera al pote y no se fueron defraudadas
(nos alegramos).
Volvió a estar con
nosotros Juanjo "el de los intrumentos raros" como dice que le llamemos y esta
vez nos trajo una cítara de arco, y otra con el mismo nombre, cítara también,
que describió como alemana y que se tocaba con unas púas metálicas colocadas en
tres dedos. Unos sonidos novedosos y que acompañaron magníficamente a quienes
así lo decidieron.
La Lata de los
Pensamientos volvió a llenarse de ellos, mostramos pinchados en el corcho los
que hubo recogidos del mes de mayo que fue cuando esta iniciativa comenzó.
Añadiremos un vídeo en cuanto nos sea posible para que podais ser partícipes
todas y todos de ellos.
Se llenó el
espacio del pote-poético con poesía, música, canciones, homenajes y por supuesto
con todas y todos vosotros que sois los verdaderos artífices de que el
pote-poético sea, por ello damos las gracias a Narciso y Jesús de Taberna
Zabala, a José Sánchez por fidelizar su guitarra en estos encuentros, a Juanjo
"el de los instrumentos raros", Pablo, Ernesto, Román, Isabel Lleida, José
Antonio, Rosabel, Roberto, Javier, Manolo, Eva, Carmen, Isabel Sánchez, Xavi,
Araceli, Mari Carmen, Toñi, Petra, Marifeli, Rubén, Fernando, Gonzalo, Julio,
Agurtzane... a quienes se asomaron al pote un ratito también, a quienes iban a
venir pero Murphy les jugó una mala pasada...
Para julio no
habrá pote-poético, pero hemos preparado una iniciativa que tiene que ver con
versos y con esa pulsión de escribir poemas y poesía, estais todas y todos
invitados, y la nueva remesa de pote-poético será en septiembre.
¡FELIZ,
FELIZ VERANO A TODAS Y TODOS!
Gracias por
vuestro apoyo.
B E (r) S O
S.
Antonio y
Daniela
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