NEGRA SU VIDA

La duda me corroe. El negro de muerte
florece en la tierra. Negros corazones.
Negras son sus vidas. Negras intenciones.
Negra es la materia. La vida es muy negra.
Hasta el amor es negro. Negros sentimientos.
Negros son sus plumas. Negros sus discursos.
Sus sueños son negros. Y sus vestiduras.

Aun se ponen rojos, cuando se acomodan.
En mesas redondas, ingieren proteínas.
Camas de algodón sonrisas inciertas.
Que a nadie convencen, ni sus propias vidas.
¡Que alguien me lo explique!
¡Poeta sin sueños, porque coño vives!
Dedícate a lo vivido. Olvida tu suerte.
Todos son perjuicios, por lo ya vivido.

El amor es rojo, el calor que desprende
lo hace placentero.
El amor se comparte y siente,
te hace revivir.
Lo negro es la muerte. No quiere su muerte.
El amor es vida,
produce el placer de poder quererse.
El amor se siente.
El querer, es rojo candente.

Lo negro se diluye. Lo aparta. Lo muerde.
Lo manda al olvido.
Rebrota la vida.
Libertad… libertad… hoy palabra hiriente
Cual filtro de amor, que siente.
Se siente.
05/07/16

Antonio Molina Medina

1 comentario:

  1. Yo también siento que el amor es rojo, muy rojo, pero no se por qué el negro lo transmito con la muerte, aunque es un color que también me gusta mucho.

    Ya me voy poniendo al día con tus entradas, Antonio, un placer leerte.

    Un beso.

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